a "Palaronda Ultratrail alle Pale di San Martino" di Francesco Pompoli
di Angelo Bolognesi
Premesso, doverosamente, che non ho nulla contro la corsa in montagna,
né in altro luogo della galassia, così come non ho nulla nemmeno nei
confronti del signor Francesco Pompoli, che conosco appena, ammetto di
far parte di coloro i quali arricciano il naso di fronte ai vari Trail,
Supertrail e Ultratrail in qualsiasi versione, hard, rock, iron o giù di
lì.
Dato che la legittimità di esistere non è in antitesi con l'esercizio
del giudizio e che questo per prima cosa, significa imparare a capire e
a distinguere, provo a spiegare la mia posizione.
Non mi piacciono le manifestazioni sportive di quel tipo perchè non amo
la spettacolarizzazione in sé e in particolare in ambiente montano; non
amo la tendenza a rendere competitivo tutto; non amo i cartelloni delle
ditte di abbigliamento sportivo sbattuti sulle forcelle, sulle guglie,
sulle creste; né le classifiche da stilare, i record da battere, i tempi
da migliorare, le difficoltà da superare ad ogni costo.
A parte il fatto che sembra proprio non si riesca a vivere senza il
fardello della competizione che già portiamo ogni giorno, viene da
chiedersi se continuando a ridurre la montagna ad un enorme Luna Park
agonistico, ci fermeremo solo quando camosci e marmotte venderanno
bibite e noccioline al pubblico festante o se, anche in quel caso,
continueremo imperterriti.
Leggere l'introduzione al bel racconto di Francesco Pompoli, che
ringrazio per le splendide foto con le quali accompagna sempre i suoi
testi di cui sono un appassionato lettore, mi ha fatto tornare in mente
il vecchio marinaio di Coleridge il quale, colpito dalla maledizione
dell'albatros, ci afferra per il bavero della giacca e ci fa ascoltare
il suo allucinato racconto. Tu non sai quant'è bello coprire 20.000
metri di dislivello, non sai quant'è eccitante rischiare di
disidratarsi, quant'è ganzo alzarsi alle due di notte per percorrere 100
chilometri di corsa staccando pure un paio di giovanotti di belle
speranze che non reggono il tuo passo e, ammirati, ti guardano
allontanarti all’orizzonte nonostante tu abbia il doppio o il triplo dei
loro anni e così via.
Pascal sosteneva che tutti i guai del mondo derivano dal fatto che la
gente non vuole starsene a casa propria. Punti di vista. Non mi sento
così estremo. Però, scrivendo, mi è tornato in mente un fatto che può
aiutarmi a farmi capire meglio. Molto anni fa andai a visitare una
mostra di dipinti del famoso pittore bolognese Morandi.
In genere i visitatori delle mostre chiacchierano, bisbigliano, a volte
danno pure fastidio.
Beh, a quella mostra non si sentiva un sospiro. Erano silenziosissimi.
Incuriosito, ho espresso la mia perplessità ad un amico che, a
differenza di un ignorante come me, si muoveva e si muove tutt'ora con
elegante sapienza e disinvoltura nell'affascinate mondo della Pittura,
il quale mi ha illuminato sul perchè.
Disse: “Morandi non ha dipinto fiori, tavoli, bottiglie. Ha dipinto
la meditazione, come Cezànne con le sue mele”.
Dunque, si possono esprimere concetti anche importanti attraverso cose
semplicissime e quotidiane come le bottiglie di Morandi o le mele di
Cezànne. Chiederò allora aiuto proprio alle mele per esprimere meglio il
mio pensiero.
C’è la mela di Saffo “che rosseggiava sul ramo eccelsa, alta sul più
alto”, non già perché i raccoglitori l'avessero trascurata, non per
questo, soltanto perché “non potevano raggiungerla”.
E ci sono le mele del poeta americano Robert Frost, quelle che sono
rimaste sull’albero dopo la sua raccolta, il suo “Apple-Picking” “forse
due o tre mele, che non ho colto in qualche ramo, ma di cogliere mele
ora ho finito”.
Preferisco queste.
Tutto qui.
Bibò